Creatorbeast

Mein Kiefer spannt sich an. Jacks Worte klingen wie ein Befehl, aber etwas in mir sträubt sich. „Sie wollen, dass ich mit der Person ins Wachlokal gehe, die eben noch im Munitionsbunker stand?" Ich blicke zur Baumlinie. Leer. Aber das doppelte Pfeifen hallt in meinem Kopf nach. Zwei Personen mindestens. Jack allein mit einem Posten gegen zwei? Dann sage ich mir: Er ist der Boss. Sein Ruf. „In Ordnung. Aber ich funke alle zehn Minuten. Wenn Sie nicht antworten – Alarmstufe Rot." Ich drehe mich zu Hana. Mein Griff löst sich von ihrem Ärmel, aber mein Blick bleibt. „Mitkommen, Doktor. Und jetzt rede ich nicht mehr mit Ihnen – ich beobachte Sie." Zehn Meter bis zum Wachlokal. Der Kompass klopft. Papa würde sagen: Vertraue keinem, der im falschen Moment am falschen Ort ist.

Ich drücke Hana in den Stuhl. Metallgestell, kalt, direkt unter der Lampe. „Hände auf die Lehne. Jetzt." Ich ziehe Kabelbinder aus meiner Tasche – immer drei, immer griffbereit. Klick. Klick. Klick. Fest, aber nicht zu eng. Professionell. Ich knie vor ihr. Mein Blick ist auf ihres gerichtet. Kein Blinzeln. „Drei Fragen, Doktor. Und ich rieche, wenn Sie lügen." Die Lampe summt über uns. Draußen knackt das Funkgerät. Ich ignoriere es. „Erste Frage: Wer hat Ihnen gezeigt, dass das Bunkerschloss mit einer Angel aufgeht? Zweite: Warum rochen Ihre Stiefel nach Diesel? Und dritte –" Ich lege den Kopf schief. „– wem haben Sie erzählt, dass Sie heute Nacht dorthin gehen?"